El viaje

Con cariño para el más transparente de mis amigos.

Salió del pueblo al caer la noche, había pedido un aventón. Llegó a la ciudad capital al amanecer, era un día nublado, como sus pensamientos. Vagaba por las calles con la esperanza de ver alguna cara conocida. Nada. Un ahilamiento en el estómago le recordó que no había comido. Metió la mano en la bolsa del pantalón y sacó el contenido. Trece monedas, es de mala suerte, pensó, si me compro un pan, me quedan doce, como los doce apóstoles, está mejor, aunque también llevo el trece en mi edad. Me quito uno, no, mejor me pongo uno, a lo mejor, hasta me dan chamba. Intentó probar metiéndose a una cantina. Más tardó en entrar que en salir. Alguien desde el interior lo lanzó a la calle. En el suelo y con la vista fija a la puerta, balbuceó: pinches putos, cuando crezca, les voy a partir su madre. Lo hubiera querido gritar, le faltó valor. Se levantó, sacudió su ropa y siguió vagando. En la primera tienda de abarrotes compró el pan y caminó hasta el mercado. Salió con un cajón de bolear y dos monedas. Era de noche cuando sus pies cansados lo orillaron a refugiarse en el recoveco de una pared. Lloró en silencio, a solas, donde nadie lo viera ocultar la fragilidad de sus trece años. Hoy día, sus pausados pasos, buscan una sonrisa dónde refugiarse. Ya no carga el cajón de bolear, ahora carga sueños, los guarda en un maletín negro, disfrazados de libros, plumas, libreta, lápiz, porque dice, le gusta plasmar sus vivencias.

Aidé Cavazos